Senta o homem ao piano.
Vestido maviosamente
Fraque, gravata...
Cabelo impecável...
Olha ao redor.
Contempla com lágrimas
a sala vazia
o seu piano suntuoso...
Mas...Por que chora?
Chora a dor de ter me perdido
Chora a dor da mutilação
Porque sem mim
que fui suas mãos
Ele nunca mais vai tocar...
Maria Eugenia
15/10/2008
2 comentários:
Um poema triste, mas divinamente belo. Eu havia comentado no café e repito: vejo o maestro João carlos Martins na tua poesia... Lindo! Bjins!
Obrigada Malu!
Um abraço
Postar um comentário